Las vísceras les parecen demasiado poco,el mutilamiento y el escarmiento.
Entre dientes murmullos de aliento,
el deseo de ver sangre ajena, el morbo de tragedia y el testimonio privilegiado,
presumido, indiferente, una meta.
Desde la distancia, desde lo ajeno, escuchamos en todos lados el mismo estruendo. Como no desearla, si se ha convertido en nuestro show favorito, como no participar de la infelicidad ajena, como no sentirse superior como testigo e incitador.
Desde los cristales, espejos negros, cajas vacías, solo nos anuncian tragedias, dime a quien le toco esta vez, cuantas son las copas que beberemos hoy.
Celebremos nuestra autarquía, nuestra miscelaná psicosis y traumas, nuestra decadente sonrisa de masa.
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