lunes, 19 de junio de 2017

El banquete esta servido

Por vuestra gracia infatigable,
los bocados no faltan.

Las ratas gordas
y las aves ya sin alas.

Vuestro estómagos se tuercen
y el servicio esta dispuesto.

La greda de vuestras entrañas,
llenas de ratas y lacras.

Esa misma greda es la forjadora,
del arrebato y la miseria.

Los huesos están sabrosos,
la falta de carne le da sabor.


domingo, 18 de junio de 2017

El rey

Soy un rey
rumbo a su palacio
y mis súbditos cargan
mi trono de cortezas,
cortezas caídas
de los reinos conquistados.

Todo el reino esta presente
para mi sacralisación,
el emisario de dios lo anuncia
y el pueblo aclama
en una lluvia de pétalos.

Me siento como Carlo Magno,
es que en este momento lo soy.

Es mi primera ovación,
y la última también
pues pronto a mi castillo
tendré que regresar.

Sobre las raíces del mundo,
y de su esencia misma
podre gobernar,
mientras que que el resto solo
me recordara,
como en toda despedida
del gran rey que se va.


Arena

Nuestra existencia se remonta
a una mera partícula,
en un grano se arena
mil mundos se encuentran.

Mr. Nobody

No se cuanto tiempo ha pasado desde que deje el mundo material, mi instinto ya no sirven, es como si estuviese en una habitación sin fin, sin paredes, en la nada misma.
Por alguna extraña razón aun soy cociente de mi existencia, aunque no se si otros lo están de la mía, no lo puedo saber, pues mi vista perdí al nacer, y al poco tiempo mi lengua fue arrebatada por palomas blancas. En mi adolescencia queme mis membranas, mis huellas y mi piel .
Durante mi corta residencia en algún lugar que no recuerdo su nombre, perdí mis dos oídos por los gritos ensordecedores de la verdad.
Algún gato negro debe haber en todo esta oscuridad, el interruptor que tanto me empeño en buscar de nada servirá. Algo se mueve de acá para allá, no tengo certeza, tal vez soy el que se mueve, no lo se.
Mis labios se mueven, no se que es lo que dicen, mis manos tocan algo pero no se que es. Algo parece susurrar en mis oídos, pero solo siento la brisa otoñal en mis túneles abandonados.
Mi estomago se revuelve, de mi boca salen todos mis horrores, bestias, leviatanes y dragones. Los titanes se abalanzan en la niebla y pandara al parecer grita ayuda. Pero en realidad ¿Como lo puedo saber?
Aunque muchos creen existir, no están seguros de si, solo siguen un juego banal que termina siempre igual, al fin y al cabo quien los recordara, el árbol que cae en el bosque nunca existió. Sus hojas secas cruzaron la calle solo para saltar al vacío.
¿Como se que existo?¿Como se que soy real?pues la respuesta es fácil, nunca existí. 

jueves, 15 de junio de 2017

Mala Hierba

Mil y un maravillas
en los caminos de miel
semillas de placer.

Soy la mala hierba de ayer
la que nadie quiere ver
las rosas escupen en mi tez.

Las sombras me acompañan,
junto con ellas las pesadillas,
el deseo y la esperanza me arrodillan.

Lilas, margaritas, violetas,
melissas, begonias y dalias,
a todas incomoda mi figura.

Quisiera profanar jardines
 y harenes por montón,
La época de limpieza ya empezó.



miércoles, 14 de junio de 2017

Matando Sueños

 Mis manos se derriten con el sol
mis manos le pertenecen a otro señor.

El reloj camina
sin mirar atrás,
los sueños de alguna vez
se fueron al salir del horno.

No somos dueños de nada
nunca lo fuimos,
los sueños no volverán
esos bastardos se marcharon.

Las mascaras blancas
inexpresivas,
todas son igual,
yo también.

La rosa que en el cemento creció
se seco con la sombra,

Mi antiguo yo,
el que soñaba con volar,
se fue a la tierra de nunca
jamás.

La cría que fui,
esta empalizada,
se se suicidio
no soporte ver la metamorfosis,
la crisálida vomitada y ensangrentada.

Falos

Cuellos blancos
cuellos azules
cristales alzados
reflejos del desierto.

Guetos de altura
gigante en las nubes
claustrofobia en el huevo de oro
el sonido de elefantes marchando.

Falos foucaultianos
reflejos del ojo,
el gran arquitecto
un se siniestro.

Bajo los Cimientos
miles de hormigas,
raíces secadas
una torre de babel encadenada.

Las arenas del pantano
obligan a ser más altos,
la mediocridad elevar
mala espina en el trasero llevar.

lunes, 12 de junio de 2017

La última vez

La última vez fue la mejor.
olías a rosas,
parecías un ángel
era imposible tocarte.
La última vez
la tierra era mas dulce,
en tu regazo
mis fosas de payaso.
La última vez
la caía la última hoja del otoño
y la escarcha empañaba,
regaban las ventanas rotas.
La última vez fue la mejor,
aunque parecías distante.
Me alivia el corazón
saber que falta poco para tocarte. 

Centavo

En las postrimeras luces de un astro que parece lejano, profundo e ineludible.
Tempestades de furia, sarcasmo e ironía, no tenemos nada que perder pues en su deseo esta el afán, los parabrisas llenas de flemas que corroen los paños, los cristales y la masa.
Clavos oxidadas sobre la tenue luz,
aparecen apocadas en un ban
ridículamente fragmentado
a pasos de un eclipse.
Ocioso paseo de medio día.
Secretos ocultos en una mirada
en ambas manos esta el juego,
la carga pesa menos si la sueltas
las apariencias engañan,
o clavaras la daga?

domingo, 11 de junio de 2017

Inhumanos

Bestias profanas, antropófagos, predadores sin alma.
Antropocentrismo caníbal, sobre valoración de una existencia sin sentido, sin rumbo, sin nada que valga la pena su existencia.
Bacterias en el ocaso y en el alba, pues como toda plaga hay que exterminar.
Almas sin culpa siendo devoradas por demonios sin sentido.  

viernes, 9 de junio de 2017

Huellas

Las cenizas sobre la brisa
en el prion que el árbol completo corrompe.
Las gotas del alcornoque
se brean sin cesar.
Las aguas corredizas en una danza de raíces sobre lagos de brea.
Las huellas quedan en la arena, con los otoños olvidados se confunden, cada grano, cada gota, cada segundo, un suspiro.
Perros hambrientos aprovechan la marea baja, las casas de adobe se derrumban de apoco.

jueves, 8 de junio de 2017

Amor en el fin del mundo (Love in the end of the word)

1+1=2
2=1
Todos se visten de seda,
para esconder sus grotescas verrugas
esas que con el odio ayunan.
Los velos se entrelazan en una danza de plumas rojas
de cactus castrados
y árboles sin hojas.
Odios disfrazados, luchas y pleitos
todo es una cena maravillosa,
nada puede salir mal.
El reloj se adelanta
30 no hay vuelta atrás
29 El sol y el papel se va a pique
28 Caen los culpables
27 Pomposa generación
26 los bebes nacen deformes
25 Nace la mentira y la ambición
24 Una luna barre a sus vecinos
23 Separación bajo tijeras ajenas
22 La tierra sacude las chinches
21 El templo yace en ruinas
20 Los pies tocan la fantasía
19 Un vagón de tren sera el responsable
18 Comienza la polución
17 Se levanta la perdición
16 Las cosas no se van bien
15 Los payasos lloran
14 Los cuervos comen carne negra
13 Se presenta el amante de la perdición
12 Los ancestros tenían razón
11 Las gemelas son violadas
10 Primavera con sabor a otoño
9 Caen las cortinas de hierro
8 Falo de fuego, lluvia negra
7 El menorá sera apagado
6 La luz es hermosa y me convierte en cenizas
5 Cae la tiara hipócrita
4 Todo es apariencia en libros de cristal
3 Cristiano y moros se asesinan en nombre de la misma inexistencia
2 Son los que aman, los que odian, los responsables
1 El destino, la serpiente mordiendo su cola
0= ∞ = Nada 


miércoles, 7 de junio de 2017

Evolución y Cavernarios


Por vuestros pasos se va drenando
todo vicio y maldicho.
Cada paso hacia adelante
son cientos hacia atrás,
cada segundo que pasa
es el conteo regresivo del arenal.
Vuestros viejos enemigos,
vuestros viejos conocimientos,
silenciados y mutilados.
Caminos grises,
llenos de altos falos
gritando, llamado al progreso
¿todo a cambio de que ?
¿Nacer muerto y en caja de sardina,
vuestras almas contaminadas y nuestras mentes podridas?
¿Estas dispuesto a todo eso pagar?
Nuestras llanuras y bosques,
aquellos con surco en la piel,
aquellos que acallamos,
aquellos que negamos,
los antiguos guardianes de la vida,
no los quisimos oír,
no quisimos aprender.
Caro por vuestra ignorancias
y falsos holgados
tendríais que pagar.



martes, 6 de junio de 2017

Carta

Estimado inexistente:
Puesto que de vuestra boca nace tanta cosa turbulenta y tanto pedante sin nada de coraje, me he dispuesto a enviarle señales de humo que se que vuestra merced no responderá.
Se, que por vuestra gracia, vuestros vasallos  han de propagar, en lo que personalmente creo, nada sabia palabra. He visto con los ojos que de buena voluntad velan por mi, que vuestros vasallos, profesando en tu nombre desconocido, se han desmembrado mutuamente en una carnicería visceral.Estos también lanzan injurias, amenazas y maldiciones a aquellos que no siguen a pie de letra vuestra palabra.
Otros de mejor vestir y de vida más holgada, enriqueciéndose en nombre de vuestra desconocida mercad, ignoran su propia ignorancia e hipocresía en detenimiento del resto de la banal masa a inclinarse a sus pies cuando han de salir por balcones de gran magnificencia.
He visto a un resto, lejos de los malhechores anteriormente descritos, pero no mejores que estos, amasar su pequeña fortuna guiando a un rebaño enajenado de conciencia.
Para mantener estos engaños, sobran las mentiras y las acusaciones para acusar a los detractores, todo con el fin de mantener esta hipócrita jerarquía.
Es por todo lo descrito, que he de saber que la existencia de vuestra merced es la imagen plasmada a fuego vivo de la mentira, vuestra existencia es tal, ya que mientras se mantengan las vendas puestas en la oscuridad, nadie dudara. Puesto que tu existencia es una mentira, amablemente pido que por bien de todos, se extinga vuestra merced en la verdad.


Letter
Dear nonexistent: Since the mouth is born of the turbulent and pedantic thing without any courage, I have arranged a sign of smoke that I know your mercy will not respond. I know that, by grace, the vassals are to propagate, in what I personally believe, I know nothing. I have seen with the eyes of goodwill watch over me, that vassal visions, professing in their unknown name, have dismembered each other in a visceral carnage. These also throw insults, threats and curses that do not follow a letter of your Word Others of better dress and more affluent life, enriched in the name of your unknown market, ignore their own ignorance and hypocrisy in keeping the rest of the banal mass in a garment on their feet when they left balconies of great magnificence. He looked at a remnant, far from the evildoers, but there are no better than these, kneading his little fortune guiding a estranged herd of conscience. To keep these delusions, lie lies and accusations to accuse the detractors, all in order to maintain this hypocritical hierarchy. It is because of everything described, that he knows that the existence of a veda merced is the image a living fire of the lie, existence is such, as while keeping sales in the dark, no one doubted. Since your existence is a lie, I kindly ask you to extinguish your mercy in the truth for the good of all.

(Sorry for my bad english LOL)

lunes, 5 de junio de 2017

Senil

Carne fresca que con elegancia se lucen,
complejos atares pues la luz no
alcanza para todos.
Cada surco es un anillo como cual
árbol que crece en un bosque de espinas.
Los bosques se talan y se empiezan a caer las espinas, las hojas y las acequias. Las espinas abandonan el bosque dejando el espacio impío,
temido y soez.
La pintura se desgata al igual que el lienzo, la
aptitud se ablanda o se tensa, se aplica o se olvida, lo admiten o se esconden.
Ramas van faltando y algunos injertos por todo
el tronco, marcas de hachas , tempestades y rayos sobre la corteza cada vez más seca.
Mas sabéis que nada perdura, solo el temor.
Que delante solo espera dolor, pasiones frustradas, caídas y bifurcaciones.
Todas direcciones donde cada cual cae, y la sombra toma espacio en el bosque, rosa sobre los hombros el frío consuelo de la partida perdida.

Basura

Ojo por ojo y basura por basura,
regresad por donde has venido, dejad tu opulencia y tu toxica palabra.                           
Que vuestro defecto sea la falacia , la oportunidad
 y las cabezas huecas, son tu más grande triunfo.        
 Desechad vuestra hipócrita cadena de falsa elegancia y modestia.
 Regresad a vuestros vertederos y no volver, poned hilos en tus labios,
 vaciad tus cuencas y sacad las perlas.                                                                    
  Tu riqueza ligera de papel se desmorona a cada 
paso de corcel, a cada segundo de grano.                                                                  
    Ya veréis como las ratas carcomen tu
 plástica elocuencia y tu artificial imagen.      


Ojal de un cuervo

























Dentro de la inconstancia atemporal sin afán de sobrevivir ni llevar al ocaso las más ínfima memoria al final de la retina.
La escasez de triunfos en un corto vuelo, la sombra manchada que lleva a destino la cuestión sin solución, sin arrebato, tranquilo y relajado, puesto que no siento nada, pues nada de mis miembros quedan, se lo ha llevado el viento, se lo ha llevado el olvido.
No quedan arrobas de rosal las cuales puedan cambiar por arroyos de sal y miel.

viernes, 2 de junio de 2017

Persecución


Corre ,corre, levántate del suelo y anda cada vez mas veloz, corre corre, que las piernas ya te empezaran a pesar.
Come, bebe, folla, viola, mata, ama, haz todo, haz nada, quédate en tu cama, o sal de la jaula. Da igual, pues al final de la jornada nada pesara, no quedaran recuerdos, palabras ni nada a que rezar.

Generación perdida


























Los tiempos de paz crean seres débiles 
y los seres débiles llevan a la ignorancia,
 las crisis el caos y la extinción. 

miércoles, 31 de mayo de 2017

Iconoclasta
































"Pues vuestra oscuridad ingenua en la que tan cómodo te desenvuelves, es solo la metástasis de tu propia arrogancia auto-enajenante.

Más de una heterocromía por sobre las nubes y bajo las llamas he podido divisar, pues he visto el gato negro en el cuarto oscuro, he visto donde reboto el balón también.

No necesito de iconoclasia, pues el único el yeso de mi piel se ha descascarado, se ha hecho polvo al polvo.

No necesito de nada, pues me tengo a mi, lo tengo tengo y a la vez nada."

martes, 30 de mayo de 2017

Mala Hierba

Helechos dentro de botellas de cristal navegando sobre las mareas, en viaje sin rumbo y sin destino.
Raíces en bosquejos bloqueados por la encina superflua del destino.
Las caballerizas abiertas en un amanecer nublado, la claridad de entre la rendija de la vida.
Hojas tocándose en un instante por entre la seda.

lunes, 29 de mayo de 2017

Croar a los melindrosos

Que bonita es la juventud escribe el poeta,
que alegre fueron esos tiempos pasados y los que nos anteceden sigue el cantor.
Los grandes lienzos sobre las cabezas y las auras divergentes que pone sobre el velo el pintor y los cuerpos voluminosos hechos a cincel por el escultor.
Pues tanto cacareo si romper nueces, tanto croar en ciénagas secas pidiendo permiso del zorro para poder cantar, pájaros enjaulados que cantan felicidad.
Palabras sobre palabras, en un actuar sin escala, sin palabras de doble cara.
Una utopía lejana, reflexiones sobre el piso sediento de embriagues, que pasen los verdes faldos que como funeral vikingo, pues en la oleada de lujuria e hipocresía se marca la diferencia de este perverso mundo de hipocresía, contra la gran hipocresía sostenida en metálico, plástico y cánones.
Larvas y lombrices dividas por doquier, la basura de uno es de otro también, sobre la cerca del vecino podrá desaparecer.
Violencia en aptitud de inocencia, un discurso seco de tanta repetición, pues ni un loro del tamaño de diez elefantes
soportarían el peso de tanta falacia en lenguas tan largas.
Que siga la masa impotente, sin poder tener una erección intelectual,
pues como grabadoras a sus enemigos repiten sin casar,
discursos podridos, ajenos e innecesario,
de mano de otros impotentes enajenados de realidad,
drogados de una fantasía amoral.
Que sigan los corderos siguiendo paradigmas, que sigan celebrando su propia impotencia.

Confluencia

Lo divertido se torna gris
con la gente dando vueltas.
El vaivén sobre la mesa
en un sarten frío ardiente,
gotas rodando,
navegando sobre cocos desnudos.
Un puntum fuera de margen
sometidos a ciegos sentidos.
Un movimiento
janker por la derecha
y farmer por la izquierda.
Encrucijadas azarosas sobre
papeles húmedos.
La piedra maltallada
contra el vitral oscuro
y el metal corroído.
A maltraer es el tiempo,
a  maltratar la tierra,
el bagaje de la existencia
en la pecera de los torpes.

sábado, 27 de mayo de 2017

La balanza de Osiris




















Disecciones cada vez más discordadas, niebla, muro, violencia desenfrenada en nombre de entes ajenos, cómodos, perpetuos y malditos.
Cara y sello, sus propios adeptos tienen, vendados, cegados por su falsa verdad, verdad impuesta, verdad perversa, incompleta, una maldición que no vale la pena. Como pastores guían rebaños, mansos y dispuestos a entrar a la boca de los lobos.
Lobos que se visten de cordero y corderos que cazan perdices.
El Ib de ambos se contrarrestan, se anulan, la balanza se quiebra en el medio. Ambas idioteces pesan más que el Maat de Osiris.

viernes, 26 de mayo de 2017

Ego fatuo enaltecido

El falo enaltecido de tus miedos en una sombra postrera.
Tus rodillas echan raíces de tanto intentar, la lengua se seca y la cabeza rebota.
Vuestros egos unidos, desprendidos de la carne, una imagen en suspensión, una mancha canónica.
Males sustraídos grabados en piedra para recordar.
Tradición agónica, el desfibrilador a su derecha y las agujas en la izquierda.
Testigos de tinta, pieles celosas, discurso sin silaba, morales distraídas en vino.
Tozudez de aires llenos de cenizas viejas.

miércoles, 24 de mayo de 2017

Cimientos

Pilares, estandartes, albañiles, escarmentados, mártires.
Extraños, despojados de sus ius solis original.
Nubes grises en la proximidad, una alerta temprana, visitantes.
Como sardinas en una hamaca de brusca danza.
Extraños contrastes rasgan mi tez, palabras barbaras.
Maldito tiempo, que pareciera mejorar, pero solo para algunos, que aun ven sin ver.
Bufones inconformistas, robándose la arcilla.
Canarios soleados sobre falos plateados, orgullosos e indiferentes.
Manos carbonosas, rugosas y maltratadas, abusadas, fantasmas.
Almas en pena, en cisternas ajenas, ladrillos invisibles.

martes, 23 de mayo de 2017

Venus

En una tara de cardúmenes rumbo a cualquier lugar,
el ganado parece cansado de tanto ajetreo,
sus cuencas vacías pertrechan mi aura.
Una venus de entre filas inertes, escondida entre telas muertas,
telas de pétalos naranja que anuncian el llanto.
Sus colinas peligrosas arriesgaría escalar
solo para probar un poco del brebaje inicial,
sobre sus rojas olas nadar todo el día hasta agotar.
En su máscara pintar una luna blanca
para que aparezcan sus perlas coquetas.
El jardín completo profanar y en ambas oquedades entrar.
Ambos bosques unir en una danza infinita,
perdernos en el trote del camino.
El cántico de la desvirtud y el pecado 
de sus cuerdas quiero ver,
escuchar el temblor de su mundo.
Sentir los espasmos de nuestras pieles
desencadenando la agonía y el placer.
Placer de conocer a la pequeña muerte en un santiamén,
probando la satisfacción de saber
que podemos volver del limbo una y otra vez.
Mas su figura de ensueño se empieza a ver difusa,
distante, ajena y cada vez más lejana.
Entre la banalidad me hace arder,
sin embargo este fuego no podre sin ella acá,
ni revivir,pues el cruel cupido se lleva las cenizas.
Quizás en otro tiempo, en otra vida,
otra venus aparecerá, inalcanzable y lejana
para los melancólicos mortales.

lunes, 22 de mayo de 2017

Resiliencia

Corazón mustio y partido, vidas derrochadas a lo largo de un angosto camino de una compañía que a mitad te acorrala y apuñala por la espalda.

Las raíces que al suelo me atan son cada vez más pesadas, pero aún quedan largas vías que recorrer junto a las estrellas.

Mis marcas rociadas de infortunio, ebrias de insistencia, bajo las lastimas de los algodones y luces de fuego que alguna vez pude o hubiese podido compartir, sin con prudencia hubiese podido encontrar un mejor regazo.

Entre un bosque de telas insensibles y nocivas, pienso que la ingenuidad es mi único pecado por el que debería pagar. 

Es un nuevo día y las huellas dejada atrás son los testigo de 
mi odisea de nunca acabar, es una nueva oportunidad para avanzar,
 sobrevivir en la lucha, 
encontrar un cálido regazo.
o morir.

De todas maneras no puedo dejar
de insistir.



domingo, 21 de mayo de 2017

Venus, Faustos y Bilis

Viernes de lunas de sangre, el exceso se vierte para fertilizar el crecimiento de nuevas rosas que desean entrar al edén.
Un ángel de hilos se siente como una roca, como una montaña, como el mar entero.
Por el pescuezo entran todas las infamias y salen todas las bendiciones.
El vidrio de blanca nieves nunca esta complacido, busca su musa, busca su venus. 
Las venus buscan sus Davises, y estos su orgullo.
El reflejo no es convincente, pues lo otros reflejos parecen criaturas divinas, ¿Que mas puede hacer una simple maleza? 

sábado, 20 de mayo de 2017

Cruzada

En el desierto se abre el abismo
decae la lluvia de ultratumba.
Gritos inciertos de la proximidad,
del delirio, del final.
Salvos no existen, todos son igual,
juzgados todos por el cegado martillo.
Estrellas caen, se revelan los fuegos,
todo queda oculto en el tranquilo mar.
Que los actos ni los verbos te engañen,
bazofias todos son.
Telas divididas vomitando su profanación,
buscando nuevos títeres, dispuestos a todo.
Pobre idiotas que no son cocientes de si,
utilizando fantasías para alejarse de la verdad.
Las piezas en el tablero dispuestos están, no hay piezas blancas ni negras, pues todas manchadas están.
Pilares se levantan por montón, crecen frutos que son sacados inmaduros.

viernes, 19 de mayo de 2017

Herético

Los jardines secretos se hacen visibles ante la claudicación de la claustrofobia de pilares sagrados.
La lluvia divina prevalece en sus peregrinos en un incesto de nunca acabar.
El doble falo es la guía hacía el propio conocimiento, hacia una salvación inexistente.
El séquito grita a voz viva su ignorancia, hacia un dios andrógino ajeno a su naturaleza, viviendo en negación. 
¿Que es el bien?Pues sino la auto-limitación
¿Que es el mal?Sino la reducción de coacciones.
Pues nacemos enfermos ingennus, pues nuestra carnalidad nos condena, nuestra materialidad dependiente de la unión del lago blanco hacia un océano de sangre donde pulula la plaga que se destruye a si misma.
Pues no existe pureza, ni virginidad eterna, no existe lo sacro
y mucho menos lo santo, nuestra propia naturaleza nos arrastra
a la banalidad, nuestras túnicas, sellos y oraciones son débiles
ante el instinto.  
Celebremos junto a la meretriz que dio a un hijo bastardo gracias a las copas,
abramos la boca para recibir la sangre blanca y roja como lluvia en abril.
En una fogata pagana hagamos los juramentos,
libremos nuestro instinto,
quememos el falo celestial con el calor de la orgía herética. 
 


jueves, 18 de mayo de 2017

Cilicio

Es vuestra inseguridad aquella que cierne contra otros para replicar el pesar,
para buscar una mula con quien compartir la carga.
Una sonrisa ingenua que quema el rostro de su poseedor, un altruismo digno de nuestro señor, el padre irresponsable que desde los cielos nos arroja desdén.
Pangeas agoniza al fondo de la caja de Pandora, ni la esperanza quiso esperar, pues se ha autoflagelado.
Ha de cocer su boca para no injuriar ni dar buena fe, corta sus orejas para no sentir el sollozo de la última opera de aquellas agonizantes almas, cierra los ojos para no ser testigo y cómplice, arranca su piel para no sentir,
Pangeas pide limosnas, esta cansada, esta vieja y gastada.
Las pestes hacen fiesta, las bacterias la acompañan, el cáncer más nocivo los mira desde arriba, esta todo preparado para su gran escena.
Guardando un dogma ajeno, como cual animal, artimaña rastrero.
Nuestro embriaguez de altivez, cara ha de ser pagada,
pues cada vez se necesitan más botellas para estar a punta de lanza.  




miércoles, 17 de mayo de 2017

Polución

Un hombre de hojalata esta en búsqueda de un corazón de paja, y un hombre de paja pone en uno de sus entreabiertas telas una masa gris de metal frío bajo su sobrero.
Las agujas giran y giran hacia un solo sentido, pues ya alguien las puso en marcha, son las manos de un diestro cirujano los que nos hace sentir tan bien, y permite que las maquinas se pongan en marcha tonante de incansable polución rumbo a venas y parajes ajenos.
Los papeles están repartidos, la función lleva un buen rato, el contante clímax me tiene en la linea con mis nubes entremanos para disfrutar del espectáculo.
Los ciclos parecen incontables, y las presentaciones revocables, adaptables a cualquier clima.
Cada filamento, cada tejido, es parte de la producción, es la mejor plusvalía que solo necesita aceite barato, o solo ajustes de vez en cuando.
Todo funciona bien, mientras no se asomen ni estrellas ni aves por las costas, mientras los androides no sueñen con ovejas mecánicas, mientras nada crezca ni enrede los engranajes.
Algo de plomo para levantar la moral, algo de ácido para  despertar del todo bien, lagunas vacías que nunca se han de secar y necesidades más complejas para los engranajes poder fiscalizar, mantenerlos bajo orden,
dejarlos en su lugar.
Todo esta bien, mientras los tentáculos se muevan por donde el megáfono indique, 
todo estará bien, mientras se mantenga con viva a la madre agonizante,
todo estará bien, mientras no haya carne ni alas que puedan volar o sentir.


martes, 16 de mayo de 2017

domingo, 14 de mayo de 2017

Tris

Hijos bastardos de meretrices presas de un proxeneta igual de bastardo.
Agujas que día y noche penetran las carnes suavizando las rocas , hasta convertirlas en cenizas, en un montículo estéril.
Estrellas que llegan tarde a la escena, y giros que no se detienen hasta que el vientre ceda a su destino.
En un tris vuelo, cayendo del nido, nuestras alas son demasiado cortas para mantenernos más tiempo sobre las nubes. La arcilla reclama nuestras plumas.
Las vermes esperan escondidas entre el tártaro del intestino, esperan su aparición en esta gran función, más ¿De quien serán alimento cuando de sueños incompletos sacien su sed?
Una dama, con vestido de novia, espera a cualquiera en el asiento trasero de un bus solo de ida.
Una mano fría que te da compañía, por el túnel te guiara, mas solo déjate llevar.
¿De que sirve invertir tanto esfuerzo en una mentira forzada?¿De que sirve negar la naturaleza de lo fugaz?¿Es acaso la inexistencia la prueba de la existencia?¿Es que acaso habrá algún ente al final que sea cociente de ello?
Todo esto no es más que un chiste cruel, anestesiándonos en nuestra propias falacias, viviendo en la enajenación de la negación, el olvido y el silencio.
Cualquier día puede ser, que dejemos nuestras huesudas cárceles para caer en la boca del oscuro pesar.
Meciéndonos sobre los flácidos brazos de una existencia que prolongamos en descendencia, en perpetuas creencias y egos personalizados en cuerpos extra-terrenales, encontramos un escape a las improntas, a la realidad, a la absurda imagen de un alma inmortal.
Sigamos creyendo, sigamos en la completa enajenación, sigamos como maquinas que sobreviven a punta de repuestos, a relaciones plásticas y aceites sacados de la brea y la mierda de los que nos antecedieron.
Sigamos pensando en una intrínseca recompensa, después de tanta enmienda, sigamos agitando las alas, hasta que topemos con el suelo.    


sábado, 13 de mayo de 2017

Humano demasiado humano

Tratados intactos de milenios, sordera traspintada, letras paganas en una hoguera cristiana.
Yuxtaposición entre el olor a orín y agrestes en descomposición, cargando las improntas que tanto reprochamos, en un carnaval de ironía y bebida.
Algunos disfrutan más que otros de esta mojiganga, pues los mares de almas que mueven tanta dicha no pueden dejar de mover, pues un poco de hedonismo caerán de las migajas del crucero que a los animales de ceda llevan a cualquier lugar.
Platón y Aristóteles, tenían razón, ambos los dos? o en su ingenua y borracha fastuosidad los llevo a errar?
Que importa, pues no faltando la sandez de cada día, la vanidad y el temor a la soledad, los vicios siempre estarán listos para inyectarse después de cualquier domingo en la casa ajena pidiendo favores a un ajeno engendro al cual todo le sobra, y las migajas arroja.   
Nuestra naturaleza nos impulsa hacia los limites de nuestra propia existencia, la efímera experiencia del juego nos lleva a probar cualquier veneno con tal de no dejar nada pendiente a la hora de no volver jamás.
Somos creación imperfecta, de un creador imperfecto, de una inexistencia imperfecta, pues un poco más de vino nunca hace mal.
Sigamos creyendo, sigamos faltando a nuestras cadenas pasadas, sigamos fingiendo que sentimos, sigamos creyendo que existimos, la aguja hoy esta más blanda y los polvos saben a jazmín, las pieles se excitan pos si solas solas con la caida de las gotas por toda la orgía de sida e idiotez. 

viernes, 12 de mayo de 2017

Kintsugi

 Batallas perdidas, batallas ganadas, tiempos que se van y tiempos que vienen, tormentas que van y otras que continúan en perpetuo reposo.
Historias que jamás serán contadas, historias que se saben solo con el silencio de las miradas, la tristeza de los océanos creados por el afán de olvido y las evidentes despedidas.
Gente que va y gente que viene, palabras al aire de inconscientes, falso altruismo, incompetencia, burdo}a inocencia que estira su mano como cual perro callejero das de comer.
Vidas que empiezan, vidas que se interrumpen, vidas que terminan y otras que cambian.
Hechas de oro, las medallas que otorgadas por afanes egoístas han puesto en fuego sobre tu tierra sin arar, sobre tu bosque virgen extirpado de sus frutos e ingenuidad.
Te han robado el habla, te han robado tu alma, se han llevado muchos más que un trozo de cerámica rota indispuesta a reparar.
Cual vanidad de ocultar la vergüenza del pasado ya alejado, cual falacia repetida como grabadora dentro de tus dientes, los temores permanecen, esta bien, más negar solo causa más dolor del que ya has pasado ya.
Que importa si una pieza ha de faltar, que importa si nada queda ya, solo con unos cuantos trozos dispuestos a volver empezar con los rayos del sol ha de poder restaurar, todo ese tiempo gastado, todas esas palabras gastadas, todas esas experiencias no vivas y sueños incumplidos.
Cual trofeo ha de relucir restaurado con aguas del sol, pues el intentar escapar muchos premios te dejara.
Basta ya de persecución entre las sombras. 

jueves, 11 de mayo de 2017

Deyección

Deyección

Somo unos adictos a la mentira, al engaño y al autosuplicio más obvio,
las coyunturas nos absorben como cualquier bebida en el hígado. Las
vendas que tanto pesan se parecen naturalizar en un contexto donde las 
mascaras parecen mandar.
Aceptamos cualquier copa, siempre que inviten, bebemos cualquier cosa, sin cuestionar, probamos muchas heces endulzadas para su mejor digestión.
Cambiamos el dial con tal de estar en señal, es un burdo juego de temor a la soledad.
Mirando por todos lados solo parece encontrar, viejos cuadros tocados con aires de bienestar, hierbas ficticias de un ficticio jardín, almas en pena en busca de dilemas.
Pues todo lo que sale de la llave, es lo que tomamos hoy, todo sin preocuparnos de la cólera, la salmonella y la absurda hinchazón, pues en la imposibilidad de nuestro motor para si solo funcionar, cualquier combustible sirve para generar la más breve inteligencia mediocre de bocas llenas de ampollas, sus ojos rojos casi dormidos, repitiendo una y otra vez lo que aprendes por ti, si, como no.
Vayas por donde vayas solo ves ciegos comiendo mierda endulzada, lavándose con heces sopesadas y malgastadas, bastardas de un ente desconocido que los pone en sus bocas domesticandolos como un manso perro faldero a cambio del alma y la fuerza tan útil para su vil interés.
Que se puede esperar más que la enfermedad, parásitos dentro de parásitos que están a punto de estallar, enfermando cual existencia ingenua pueda encontrar, con tal de más porquería poder generar, pues a los esclavos hay que alimentar con el bilis de sus amos tan santos y amados.
Que se puede esperar, de ratas que beben de un gotero elementos contaminados a sabiendas, y drogas para su anestesia y deshumanizan.
1,2,3... El tiempo se acaba, pues el mundo ya esta enfermo y hay que depurar.

miércoles, 10 de mayo de 2017

Oda Al Canibalismo

Oda al Canibalismo

Las vísceras les parecen demasiado poco,
el mutilamiento y el escarmiento.
Entre dientes murmullos de aliento,
el deseo de ver sangre ajena, el morbo de tragedia y el testimonio privilegiado,
presumido, indiferente, una meta.

Desde la distancia, desde lo ajeno, escuchamos en todos lados el mismo estruendo. Como no desearla, si se ha convertido en nuestro show favorito, como no participar de la infelicidad ajena, como no sentirse superior como testigo e incitador.

Desde los cristales, espejos negros, cajas vacías, solo nos anuncian tragedias, dime a quien le toco esta vez, cuantas son las copas que beberemos hoy. 

Celebremos nuestra autarquía, nuestra miscelaná psicosis y traumas, nuestra decadente sonrisa de masa.



lunes, 8 de mayo de 2017

Todo arde

Todo arde,
incluso la carne de los dioses.

Todo arde,
las culpas, el arrepentimiento,
lo que ya esta hecho y
lo que nunca se concreto.

Todo arde,
desde el interior,
que es el peor fuego 
incluso para el demonio mismo.

Todo arde,
todo se convierte en cenizas,
las lagrimas no existen,
el olor de la carne quemada me recuerda,
me recuerda el hambre y la angustia.

Todo Arde,
incluso lo que no debería,
incluso la perfección.

Todo arde,
incluso las llamas en si mismo,
pues estas no danzan,
sufren junto a mí.

Todo arde,
en las ganas y el deseo,
es lo que mas arde.

La humanidad nos consume


La humanidad nos consume.

Las vejaciones y lo vulgar,
lo moralmente correcto.
Engañados por los sentidos, 
por el veneno de las vendas.

Marionetas de cartón,
desechables.

La inseguridad te lleva al patrón,
una imagen repetida mil veces,
una hipocresía convertida en virtud.

Cayendo como costal de carnes,
cediendo los miembros.

Un intercambio abrupto,
una vida sin magia.